Torrente es GIT

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viernes, 14 de enero de 2011

SERIAL

                                           
Le había empezado a mostrar la concha.
Desde que la clase había comenzado se le había sentado con ese trajecito azul de saco y minifalda y toda esa pierna en la primer fila, frente a él. Al comienzo el estaba metido en el tema: primer clase, tenía que convencer, imponerse, esos trucos. Como siempre, se mostró equilibrado, generando confianza. Las malas palabras eran un buen recurso, sólo si se las usaba en la cantidad y calidad adecuadas. Había entrado al curso fumando, no nervioso, si cansado. Los miró a todos. Como siempre, las perras en la primer fila. Ahí estaba ella. Al principio, tenía la cartera negra de cuero en la falda. Desde lejos él no se podía ver, minúsculo en los anteojos algo ordinarios de ella. Estaba el pelo recogido en una cinta breve. Anotó los nombres, como habían salido en el primer parcial. Tras los trazos lentos de su mano en el papel, comenzó a hablar. Al hablar los volvió a mirar. La mirada debía ser neutral, todos debían confiar en él: ninguna preferencia que no estuviera basada en el rendimiento. Trataba de soltar el humo con clase, usar las palabras con clase. Se sentía como un cuenco: El pecho vacío y el brillo de los ojos generoso. Les preguntó algo, sencillo. Como para ver quién se animaba a hablar con más soltura. Ella no dijo nada. Le pareció que balbuceaba algo, entre dientes. Ahí le volvió a mirar las piernas, las imaginó rodeando su cintura, sin penetración, desatándole el lazo del pelo, sin erección, los cuerpos juntos, de pié, ella ya mojada, como sus mejores mujeres de humedad instantánea. Se dio cuenta que la humedad depende de la soltura. Cuanto más nuevo es el polvo, más rápida y abundante es la mojadura. No lo sorprendió el silencio, ya estaba hablando sin haber dejado de pensar en ella. Más allá había otra, algo pelirroja-marrón, gata Buenas caderas, por lo mismo, buenas piernas. Buen clima de mujer.  Se entusiasmó, la clase comenzó a cobrar intensidad. La otra se curvaba en un vaquero muy estrecho, jugaba con su pelo largo y perfectamente lacio, prolijo, brilloso, se imaginó hundido de bruces allí, mientras le metía mano. Era raro. Tan caliente, y se había hecho un par de buenas pajas antes de salir de casa. El clima del curso iba en apogeo. Los cuerpos de los alumnos se habían soltado, alguno pidió permiso para fumar. Lo autorizó. La miró. Ella se había puesto una leve sonrisa en los labios y lo miraba con la lapicera entre los dientes, sostenida del otro extremo por el índice y pulgar de la mano izquierda. Interrumpió la clase por un instante. Salió del curso, cuando pasó por la administración mientras iba por un vaso de agua, el viejo que tomaba lista lo miró.
- ¿Y? ¿te diste cuenta cuál era?
No le contestó. Se tomó el agua de un saque. Pasó otra vez por  la administración. El viejo tenía una mano abajo del escritorio y  otra hecha un puño con sólo el dedo mayor izado. Le pareció que lo miraba a él, y que el brazo que terminaba abajo del escritorio se movía acompasadamente. Raro, el viejo. Nadie le tenía demasiada confianza en los casi dos meses que llevaba en el laburo. Era de esos tipos que tratan de agradar demasiado, forzadamente. “Necesita el laburo, pobre forro” pensó. Entró al curso, se volvió a sentar en el escritorio, siguió con la lección. Entonces sonó el celular. Sonaba en la cartera de la chica de minifalda y saco azules. Entonces, ella tuvo que quitar la cartera de su falda, abrirla, apagar el aparato, dejar, más decidida, la cartera en el suelo a su lado. Al hacerlo, se inclinó sobre su lado izquierdo, levantando delicadamente el pié derecho. El era una metralla de palabras y conceptos. La clase iba muy bien. Estaba excepcionalmente lúcido, a pesar del cansancio. Las frases concluían con la entonación correcta, las ideas cerraban perfectamente, como una sinfonía, resolvían contundentes los argumentos, y se encadenaban equilibradamente entre sí. Un razonamiento le sugería inmediatamente otro, que volvía mas y mas claros los conceptos, la estructura lógica de sus frases era irreprochable, impecable.
Se sentía implacable, en el cénit de su capacidad científica. Era un gladiador de la razón mutilando despiadadamente la incomprensión, su acción era violenta y acompasada, no admitía vacilaciones en la entonación ni en la pertinencia de sus términos, masacraba la ignorancia en la mente de sus alumnos, y se los hacía sentir gentil, pero poderosamente. En el fragor, en esa orgía, le vio la concha. Ella había dejado la cartera a un lado y ya no había nada sobre su minúscula falda. Si bien sus piernas estaban juntas, como un sendero delicioso, los zapatos de taco alto mantenían las rodillas un punto arriba de la línea de los muslos. La pollera se levantaba y se marcaba una zona blanca, de encaje con  transparencias. La miró ahí, perra puta. La siguió mirando mientras continuaba con la clase. Les hizo escribir algo, un ejercicio tal vez. No podía dejar de mirarla. Cuando levantó la vista -quería verle la boca- ella lo miraba también. Siguió hablando sin dejar de mirarla. Ella ya no escribió mas. Abrió muy poco las piernas, puta. El vio algo más. Aún sin dejar de dictar el ejercicio, escribió en un papel que hasta entonces se arrugaba en el bolsillo del saco. Lo dejó sobre el escritorio. Ella se pasó un dedo por el canal que hay de la nariz a la boca, y siguió escribiendo el ejercicio. Santo Dios, veintitrés, veinticuatro años  no más. Se calló. Los dejó trabajar. Miró a la otra, que no se daba por vencida con su pelo perfecto. Cuando pensó la palabra “perfecto” le vino a la cabeza “Perfect day” de Lou Reed. Lo cantó para sí hasta que los alumnos terminaron de resolver el dilema. Les retiró las hojas y aprovechó para hablar con los del fondo apoyando su muslo decidida pero delicadamente en el brazo izquierdo de ella. Cuando le retiró su hoja le dejó subrepticiamente el papel con lo que había escrito en el escritorio: “Quédese al finalizar la clase”. Ella no respondió. Mas bien pareció ocultarse en los anteojos y el pelo. Pareció apagarse lo que se había encendido en sus ojos, instantes atrás. Es que no lo volvió a mirar. Cerró las piernas sin evitar que la bombacha blanca se viera un poco. Enloquecedora, avergonzada, letal. El se estremeció, dubitativo. Su confianza cedió, se hizo polvo su arrojo. Suerte que la clase ya no duraría mucho más. Había perdido su poder en gran parte. Vacilaba. Las palabras  no  le sonaban convincentes y necesitaba otro vaso de agua. Quizás se hubiese confundido. Borró la palabra puta de su cabeza. Le vinieron a la cabeza las sanciones reiteradas que se había comido ese semestre: multa por llegar resacoso un sábado a la mañana a dar clase, por colgar cursos, por no asistir a las reuniones de cátedra, por no cumplir con las pautas de…etc. Un escándalo más, la denuncia de una alumna y era boleta, chau laburo. Hecho una sombra terminó la hora a las menos diez, los despidió sugiriéndoles que si tenían alguna consulta que hacer se podían quedar después de hora, diez minutos. Nadie se quedó. Ni siquiera ella. Sintió cierto alivio. Después de todo, era la primer clase. Se conformó con bromear con el viejo de las listas, viejo boludo. Fumar un cigarrillo antes de irse. Una buena meada, un par de pedos solitarios y adiós, hasta mañana mundo. Acomodó sus papeles, pensaba en una chala. Descolgó el saco del perchero, se lo calzó. Salió del curso. Bromeó a lo lejos con el viejo de las listas que seguía meneando el brazo derecho por debajo del escritorio en la administración. Le pareció oír un chasquido. El viejo le volvió a murmurar algo entre dientes, mientras le mostraba el dedo mayor extendido. Se sonrió. Falso. Pensaba: viejo pajero. Viejo boludo y pajero. Metete el dedo en el culo olor a grasa de auto que tenés, pajero. Ya no quedaba nadie en el instituto, dobló por el pasillo que lo llevaba al baño. Entonces la vio. Ella estaba del otro lado del pasillo, se había soltado el pelo. Se sobresaltaron mutuamente. Comprendió todo. Ella trató de decir algo. Se movieron como un culo contoneándose sus labios rojos.
-Sabía que…
La mano fría de él debajo de su falda breve, cortísima, la calló. Le metió la lengua. la hizo girar dentro de su boca roja. Tocó los bordes de la bombacha que lo había enloquecido. Era suave, el vello de su sexo era casi lacio, también suave. Ella lo volvió a besar. La llevó en silencio al baño de mujeres, cerró por dentro. Lo hicieron rápido. El viejo de la administración no se demoraba en cerrar. Volvió a escuchar el chasquido, a lo lejos, como si fuera en el pasillo, junto con el ruido del llavero del viejo. Le tiró el semen en la boca roja, ella no desperdició nada. El salió del baño, entró en el de hombres, se corrió la piel de la cabeza para mear, se acordó de los pedos, esa cábala. Ahí va el primero. Regular. El segundo no sonó porque lo apagó el sonido del chasquido del percutor de la pistola que tenía el viejo en la mano. Lo vio pasar por el pasillo en dirección al baño de mujeres. Se levantó los pantalones y escuchó el grito de ella, un segundo antes de las descargas. Tres tiros. Secos, con silenciador. El ruido del cuerpo de ella al caer al piso no correspondía a ese cuerpo liviano que se había cogido diez minutos antes. Aparte, la boca ahora estaba mas roja, y el traje se iba poniendo bordó. Con las manos sujetando el pantalón se miró con el viejo. Tenía una expresión tranquila en el rostro. Mirada de foto-carnet. Por eso se dio cuenta que iba a ser asesinado. Además porque el viejo fumaba un cigarrillo. Y porque  había empezado a trabajar hacía menos de dos meses atrás. “Serial”. Pensó. Y fué lo último que pensó en este mundo. Inclinado en el piso, sangrando por cinco orificios distintos, mucho más abundantemente de lo que siempre se había imaginado, lo vio alejarse, viejo puto, fumando por el pasillo con las llaves en la mano, ya eran las once menos cuarto y el instituto se cerraba a las diez y media. Le apagaron las luces. Murió en la oscuridad más absoluta.

jueves, 13 de enero de 2011

15,16,17 "A MI NO ME INTERESA UN KIRCHNERISMO PEJOTIZADO A LA MANERA TRADICIONAL..."



AY, AY, AY, AY..... SANDRITA. Parece que hay algunos que se imaginan al kirchnerismo como la "etapa superior del peronismo". ¿Qué les pasa? Me parece que no escucharon bien al compañero Julio Piumatto. Hay algunos/as que el gorilismo les brota cuando menos se espera. Por ahora me remito a la foto. Lo único que falta es que nos pregunten: "¿Qué significa ser gorila?". Por ahora nos reservamos la lista de personas que van mostrando alguna hilacha pseudo progre para no ofender conciencias. Algunos todavia creen que profundizar el modelo es alejarse del peronismo. JAJAJAJAJAJA. Sólo tres ideas para recordarles: JUSTICIA SOCIAL, SOBERANIA POLITICA E INDEPENDENCIA ECONOMICA. ""El que esté con otro interés se saca la camiseta peronista y se va, nosotros por perder un voto no vamos a ponernos tristes." (JUAN DOMINGO PERON).

ZIGBINARIOZAG


Que lo pario...Nada. No hay forma. Pilar, que tiene un año y ocho meses, intenta y todavía no logra que lo redondo quepa en un cuadrado. Yo, que tengo unos años más, a veces me pongo a su altura e intento que lo que está signado por una naturaleza donde bulle la diversidad se acomode a las simples categorías que me son más cómodas a la hora de, por ejemplo, boludear mientras tomo coca (cola). Pero he de combatir esa tentación cual Ulises amarrado al palo de la realidad, so pena de terminar como unos cuantos bloggers y facebookerostwitterianos devenidos en cuadros inalienables del Proyecto bla bla bla.
Se me armarán en la jeta muecas de embole como las de la Cuca ante el redondel rebelde? ¿Qué caras pondré ante la insatisfactoria y jodida realidad?.
Muchachos, amigos, compañeros, tontines y apóstatas. Soy soberbio y voy a pontificar. Tá?. Esta vez va conciente, paga la casa. Anótenla en la cuenta del pescadero in law.
BARCELONA NO ES DEL PALO NI DEL ANTIPALO.
Ya lo dijo Nostradamus: Barcelona es Humor. Bueno. Malo. Pelotudo. Inocente. Jodido. Contrera. Pro. Y todas las categorías que entran en el Humor.
Nos vamos un poquito a la mierda cuando pedimos cabezas como si fueramos los garantes de vaya a saber que fronteras que hemos instalados autorizados por el (presunto) dedo mágico y liminar.
Coexistir. Ganar la disputa. Pelear. Si que desde la desventaja, generalmente. Pero de ningún modo, volvernos dogmáticos. Ahí empezamos a cagarla y a parecernos mas que un Marchetti al armagedónico PinoCobosMesadeEnlaceMirthaTinelli monstruoso que atormenta nuestras pesadillas y ya despiertos nos saca espumita por la boca de cuadrito acostumbrado a bajar línea ante pobres de manual.
Vamos a repasar, alumnos:
"Qué harán los Tobas desnutridos cuando cierre Fibertel?" Juajuajuaaajajjaja estos locos si que son del palooooo jaja, otra: "Duhalde Trafica Cocaína" jaaajajajaja que jugados son lo máximo estos pibessss jaja! agregamos: "Abuelas de Punta del Este" (sobre fotos de Su, Marce y la Chiqui) jajajajjjjjjjaaaaa Marchetti a la Secretaría de Medios! ¿dónde estaban escondidos estos vagos?? Jajaaa mecachoendieeee! Pero... QUE!? AH, nooooooo ah noooooo ¿cómo?? ¿como se atreven a ponerla a la Presi en una tapa que dice REPRESORES ORIGINARIOS y les tira encima a Gildo? ah naaaaa esto ya parece...no, no parece: ES un pasquín de la derecha!! sin dudas! seguramente lo financia PINO! MARCHETTI Y LAPUTAMADREQUETEPARIO ANDATE DE RADIONACIONAL VOS Y TODOS TUS PATRONES QUE NOS TOMAN LOS MEDIOS PARA DEMONIZARNOOOOSSSS!!!!

¿Medio amateur la cosa, no? ¿o será "infantil" el calificativo?
Muchachos, a caminar, que las carabelas vinieron llenas de asesinos ladrones y corsarios. Así debe ser. No hay otra cosa. Así se descubrió América.

A mí también me joden algunos extremos humorísticos.
Ante esa situación imagino en el lector una sola reflexión: ¿Y?

12, 13, 14

Desde el blog de Artemio López un comentario de Sandra Russo  aporta elementos interesantes a nuestro post de anteayer.

No se trata de dogmatizar la discusión, sino -en todo caso- de abrirla más. No me gusta la desmesura en los sarcasmos. No estoy de humor para eso. Pero hay algunos compañeros que se lamen el pelo a lo gato y les encanta lo que prueba su lengua.

lunes, 10 de enero de 2011

9, 10, 11

Se dicen cosas. Se las machaca. Una y otra vez. Se gana una batalla cultural. Se esclarece. Se da cuenta de la realidad. Sirve. Se avanza. Se estanca. Nadie es capaz de señalarlo. Se marchita, Se empieza a dejar de ser. Se empieza a empezar a copiarse a sí mismos Se pierde la valentía. Se clavan límites como muros. Se va más acá, cuando se había nacido para ir más allá. Se asumen roles que no se deben tener, asumo. Ni Barone, ni Russo, ni la gran esperanza joven blanca y progre Carrasco, ni... El que me hizo sonreír y entender de que se trata mi realidad fué Julio Piumato.


domingo, 9 de enero de 2011

INVESTIGACION G.I.T.

UN INTERNADO DEL BORDA RATIFICA DENUNCIA DE CARRIO


Un interno del Hospital Neuropsiquiátrico Borda ofreció pruebas irrefutables avalando las denuncias de la Doctora Elisa Carrió, que involucran a funcionarios y dirigentes kirchneristas. De acuerdo a lo informado por el denunciante "Cristina estaría preparando grupos de choque para reprimir la protesta social generando un estado de caos que le permita ampliar sus superpoderes y gobernar por decreto". Asi mismo, el orate, confirmó las apreciaciones de la aspirante al sillón de Rivadavia, en el sentido de que "funcionarios kirchneristas estarían reclutando jóvenes para conformar las "hordas k" que se dedicarían a fustigar a periodistas antigubernamentales y miembros de las fuerzas opositoras". Ante la pregunta de nuestro enviado "Usted esta loco o qué" el interno respondió "o qué", lo que no hizo otra cosa que confirmar la veracidad de sus declaraciones. Al terminar de declarar un grupo de médicos lo llevaron nuevamente a su sala mientras gritaba "Carrió Carrió Carrió" de manera ininterrumpida.

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INGRESE AL MUNDO DE LA SOCIEDAD RURAL

¿Por qué tener que pagar salarios legales por trabajos que pueden ser tercerizados? ¿Por qué no sentirse superior y miembro de la Sociedad Rural o de la Mesa de Enlace? ¿Por qué no sentir el placer de humillar a otro ser humano? ¿Por qué, en suma, no tener el elemento de confort más importante de la historia de la humanidad: UN ESCLAVO?


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El Hecho Maldito del País Garca

EL RINCONCITO DE JOHN WILLIAM BOOKE

Años tardé en madurar mi célebre tesis sobre el Peronismo. La resistencia obrera a las desmesuras patronales, a partir de la identidad peronista de aquellas, transformaban al movimiento en el "hecho maldito del país burgués", bueh... pasó el tiempo....

Se me cayeron un poco las chapas, la ciudad resolvió elegir a Repelotudazo para la jefatura de Gobierno, pa pa pa pa pa...

Por aquellos días de comienzo de gestión, cuando todo era viento a favor para RP, juro que no entendía al Eloy Alfaro y su frase "La hora más oscura es la más próxima a la aurora"... hasta que...

De pronto el guaso se empezó a mostrar en toda su pelotudez... llegó al colmo cuando...



Entonces, comprendí porqué el barbudo Alemán decía eso de la historia, la tragedia y la farsa... y elaboré mi segunda tesis...

MUGRICIO ES EL HECHO MALDITO DEL PAÍS GARCA

Con él de referente, los negocios se nos van a la mierdaa!!!!, ¿Dónde hay un General, viejo Gómez?

jueves, 6 de enero de 2011

ME CHUPAN LOS DOS HUEVOS..............

AGUANTE MARADOOO..... EH DIGO, ANIBAL.



Y YA QUE ESTAMOS: QUE NOS CHUPEN LOS HUEVOS A NOSOTROS TAMBIEN!!!!!!!!!!!!!!!

miércoles, 5 de enero de 2011

DESDE G.I.T. DENUNCIAMOS.................

EXPLOTACION DE DISCAPACITADOS EN GRUPO
CLARIN

Uno de los grandes monopolios dueños de los medios de comunicación en la Argentina explota el trabajo esclavo de adultos discapacitados y con problemas de entendimiento en sus programas televisivos emitidos en el canal de cable TODO NOTICIAS. No pueden salir de los límites de la propiedad en la que trabajaban ni conocen cuál sería su remuneración a fin de mes. Deben prestar colaboración permanente y decir lo que el dueño del grupo, el Sr. Hector Magneto, decide. No poseen libertad de pensamiento ni de opinión, siendo obligados a mentir constantemente sobre la realidad del país.

Aprovechando su incapacidad mental y sus debilidades psicológicas e intelectuales, estos pseudo periodistas son obligados diariamente a informar sobre los hechos que deciden los dueños y mandamases del grupo, a saber: Ernestina Herrera de Noble, Hector Magneto, Marcelo Bonelli, etc.

G.I.T. tuvo acceso a los documentos reservados en los cuales se les explica a estos fronterizos cuales serán las noticias sobre las que deberán informar al día siguiente. En su escaso entendimiento, estos limítrofes tratan de articular la información para complacer cada día a sus jefes recibiendo a cambio, una remuneración menor a la de sus colegas que ya son serviles de por si. Si alguno tiene un rapto de lucidez, es echado del Grupo o enviado de movilero a la Puna de Atacama.

La discapacidad intelectual es definida como una entidad que se caracteriza por la presencia de:

- Limitaciones significativas en el funcionamiento intelectual.
- Limitaciones significativas en la conducta adaptativa.
- Una edad de aparición anterior a los 18 años.

Pero, como ya se ha dicho, intrínsecamente unida a esta definición se establece el marco global en el que la persona con discapacidad se encuentra ubicada. Es decir, el objetivo no se limita a definir o diagnosticar la discapacidad intelectual sino a progresar en su clasificación y descripción, con el fin de identificar las capacidades y debilidades, los puntos fuertes y débiles de la persona en una serie de áreas o dimensiones que abarcan aspectos diferentes, tanto de la persona como del ambiente en que se encuentra. Las características de los sujetos explotados por el Multimedio, permiten apreciar que se dan todas las condiciones por las cuales estos individuos entrarían en la categoría de disfunción intelectual. Ya se ha dado participación al Ministerio de Trabajo y al INADI, para que evalúe el procedimiento a seguir en este caso.


martes, 4 de enero de 2011

lunes, 3 de enero de 2011

sábado, 1 de enero de 2011

FUEGO DE AYER



FUEGO DE AYER
Hugo Mariano Yagüe - Autómatasdelritmo

Jenny se va.
De todas partes, sale.
De ese lugar.
Sólo quiere
guardar
recuerdos de ayer.
Oh, no.

Sabe del fuego,
trepa a los altos montes
busca
la llama
quiere encender, igual,
el fuego de ayer.
Oh, no.

Abre el dolor
sangre que sangre añora.
Está en su piel
la identidad
que es como un grito
de ayer
oh, no.